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La cábula

fumar

Puede estrellarse contra la luz violeta de las piedras en la tarde que cae. El alma. Estrujarla. Es el existir un alambre de púas. Yo un pájaro inserto en él. Porque la muerte esta vez no. Arrancar lágrimas no. Un dolor si acaso hacia dentro celebrando el ciclo de ellos que se desprenden del aire. Porque era necesario. Dos muertos dos amigos dos. Uno tras el otro. Y qué si la risa se sobrepone porque el color es leve y hay humo entrando en el cuerpo para encender la vida. La risa es un cagarse de la guadaña que enseña el filo. (c.s)
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