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La venda en los ojos. Ayer estuvo el sol. Las nubes lo taparon. Fue un instante. Dicen que en el barrio hubo posada dulces y clamor de un político. Ayer en lo que fue la casa y mi padre dejó su cuerpo, la música llenó de recuerdo la vista cansada de ese viejo. Porque él sigue viendo. La muerte sólo le sirvió para eternizarlo. Bien me lo dijo hace no sé cuántos años. En una mañana del primer sorbo: soy cabrón si después de muerto vuelvo. No necesitaba. La venda en los ojos es transparente. Lo observa todo en esa su posición de hombros caídos. Dónde de está la ausencia. En casa de la reputamadre que parió al político. Los morros siguen venerando al ruco, el que fue mi jefe, porque ahí lo ven, se les aparece, y hay quienes incluso turiquean con él. (c.s.)
Tiempo de dar. Puntos suspensivos. El título de la fotografía aparece en sección Metro de El imparcial.
En primer plano dos niños desnudos, el varón con la cabeza en rape, la dama con la greña acariciándole la espalda. Al fondo la inocencia observa su mano izquierda por donde entra la manga de la sudadera azul. En la parte derecha de la foto, una señora de peinado pulcro, acomoda la manga de la sudadera.
La familia de la señora Trinidad Ávila recibió ayuda del matrimonio integrado por Lizbeth Badilla y su esposo Gabriel Arturo Molina, quienes llevaron ropa a pequeñas que habitan una casa en la invasión ferrocarril.
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Jorge Meléndez Preciado / El Universal
Uno de los periodistas más acuciosos acerca de sucesos violentos y terribles de la actualidad es Víctor Ronquillo. Entre sus textos está: La muerte se viste de rosa (Ediciones B), que reseñamos en este diario. En dicha obra hay un seguimiento puntual acerca de 15 asesinatos contra homosexuales en Chiapas, cuando desgobernaba esa entidad Patrocinio González Garrido. Homicidios que continúan impunes. También leí de este autor el primer libro que se escribió acerca de Las muertas de Juárez (Planeta). Uno y otro son investigaciones serias, arriesgadas, documentadas sobre asuntos que inquietan a la sociedad. Desde luego que hay más trabajos de este sagaz reportero, incluso en coautoría con otros tecleadores. Ahora en Un corresponsal en la guerra del narco (Ediciones B), Víctor n
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(... continúa) lenin guerrero
Cada quien sus premisas. Y a cada quien sus cuentos. La mayoría no le hacen falta a esa gran mole que llamamos literatura, muy al contrario, estimo que le sobran demasiados, incluidos varios trillones de puntos y comas. Pero olvidemos la mole, bastante tiene ya con morderse la cola y mirarse sin mirar cuando acude a los espejos. Demos paso a lo sublime de la calle, a las ...
(... continúa)Hay dentro del pecho un ruido constante. Es la vibración de un hilo que resuena y suena. Dice un nombre. Inventa sílabas tres. Un nombre de mujer. En ocasiones va a más e inventa historias. Divaga. Observa gaviotas sobre el cuerpo dormido. Las aves le dicen el nombre aprendido. Ayer por ejemplo vinieron de nuevo y dijeron más que las sílabas. Cuenta el sonido del pecho que las gaviotas le han construido la mirada perfecta, la voz exacta, el pelo definitivo. Ella en su andar no va más que a su pecho. Por eso el ruido incesante pende del hilo de su nombre. Es un grito por la calle, detrás de la ventana. Son los pasos sus huellas encima de la vibración. Es un ruido desesperado. Es un dónde estás que ahoga la vida. Es un ruido que va al vientre. Un ruido que se impacta por el camino del vaho. Contra el cristal frente a su boca. Es un ruido vibrar que a...
(... continúa) 
1ESTE TEXTO empieza en la esquina de Veracruz y avenida Chapultepec, avanza a oriente, gira en Nuevo León, toma Sonora, da vuelta a la derecha en Insurgentes, cruza Coahuila, Baja California, vuelve a virar al este en el Viaducto, con su tráfico imposible y sus carriles estrechísimos, da vuelta al norte, en contraflujo, sobre Cuauhtémoc, pasa frente al cadáver de lo que fue el querido cine México (pronto será un condominio enorme de original nombre: Cine México), mira a la izquierda y entrevé la vieja casa de Ramoncito, dobla a la izquierda sobre Chapultepec, lamenta las ruinas de su acueducto (lamenta más el falso acueducto metálico que horripila el camellón) y se detiene, de nuevo, en la esquina de Veracruz. Lo que queda encerrado en trazo es la colonia Roma.
2. YA NO recuerdo qué fue primero: la tormenta que devastó el mercado de Medellín (recuerdo, eso sí
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(... continúa)Si tuviera que morir esta tarde y no ver más a mis cuates... el jorge ochoa me arrebató ese poema que nunca pude escribir. Que maravilla que por sus sienes volvió la muerte. Porque leerla desde él es convivir con ella. Y si tuviera que morir esta tarde y no ver más a mis cuates, le pediría a las gaviotas, que me sepultaran con el canto mañanero de su nombre, ese que con precisión me despierta del sueño, sólo para seguirla viendo. (c.s.)
Tiene los labios precisos. Es la mañana de un multirrutas que presta su asiento a la lucha del obrero. Es su mirada. Sabe de revolución, de arte, de notas musicales. Calla. Dócil el pelo, las manos niñas. Cómo no entrar tanto. Apenas ayer la escuché contar un cuento en mi oído. Y pedirme que le abrace. (c.s.)
¿Por qué no dejaste a mi vida verte crecer
entre la algarabía verde de lo colombos y obeliscos?
¿Cuánta, mujer esquiva, ha sido mi pobreza:
si lo único que deseaba era que en mi casa
me cantaras encima de la boca
esas canciones que tu gritabas tan horrible?
Ser para ti, como alguna vez lo dijiste,
ese “dibujo” de liebres petrificadas
por la impostura de la luna,
y del color abombado y llorón que guardan
las estufas amarillas, la verdura y los gises.
Y como la vida se anda en los colores,
ser para ti completamente yo,
un largo beso azul terriblemente enamorado.
P
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(... continúa)“… trato de hablar lo menos posible, y prefiero escribir porque puedo corregir cada frase… la literatura es la Tierra Prometida donde el lenguaje llega a ser lo que realmente debería ser.”
Italo Calvino
Porque la realidad nos duele tanto. Porque nos duele más desde la perspectiva del ojo sensible del que e
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(... continúa)Pasen a mi casa. Tengo la esquina de una bolsa de plástico llena de un polvo blanco con las características físicas de la cocaína. Pasen a mi casa y antes de entrar orinen el árbol que necesita el complemento de esas cacas de perro. Pasen a mi casa, ráyenme la madre, véanme bailando con libertad, empinándome el último trago de tequila Orendáin. Pasen a mi casa, que está llena de mí y hiede, porque sigo siendo, gracias a dios y en esta navidad: una mierda inmensa. (c.s.)
Teníamos piojos. Brincaban de aquella cabeza a esta. Los compartíamos. Era un árbol frondoso el que acariciaba nuestras nalgas de niñas. Usábamos faldas. Y el verdor espeso que subía y bajaba en nuestras narices se confundía con las hojas del yucateco. Ahora escucho el tren y veo al lobo que le gritaba a la luz del farol. Es la voz de una cantante negra la que me lleva hasta allá. Me desgarro los párpados mientras el verso que es recuerdo infla mis tripas hasta reventar. Teníamos piojos. Éramos canto constante feliz. Ahora hay tiempo para el análisis. También cambiamos pañales. (c.s.)
Hoy no hay crédito para los versos. Agotada la fe y los párpados que pesan. También la espera es un sol que apuñala las pupilas, las abre como el filo al canal de la res. Anduve la ciudad como un carrito a control remoto. Y vi la tierra prisionera de las púas y los barrotes. Allá donde los alambres no llevan luz ni penden del acero. Son las ramas de un verde en resistencia que golpean contra mi frente. Cuento un cuento hacia dentro. El personaje es un manojo de emociones. Y sin embargo, mis manos siguen hundidas en la arena que es tu nombre. (c.s.)
-¿Tengo esa capacidad? Ja já... Mi atrevimiento, creo, viene de la apertura que siento hacia la gente. Tiendo mucho a intentar entender la naturaleza humana. Eso me permite actuar con mucha naturalidad. No te olvides tampoco del tiempo que llevo tratando con las palabras, con la gente. Hace un momento te toqué físicamente. ¿Te diste cuenta? Con naturalidad. La literatura me ha ayudado mucho a eso. Tú no puedes pensar que te toqué con otras intenciones. Tengo la confianza de que tú leerás mi rostro y yo el tuyo; a menos que seas patológico y me mates aunque yo te esté mirando con simpatía... (nélida piñón. fragmento de entrevista publicada en el financiero).
Soy las notas de un piano. O ese violín magistral en la trova. Un oleaje es mi cuerpo un día después del mar embravecido. Canto sutil a la par de una mujer que lava la ropa de sus hijos. Soy la calle y sus piedras, polvo y llanto de una jeringa que entra por placer. Vengo ahora a desgarrarme la camisa para que los rayos del sol entren por mi piel. Justo allí, en el corazón de la cancha que nació posterior a mi casa que ahora es el baldío. Siguen las risas sobre el predio. Porque si antes el Pando viejo burlón y alcahuete contaba chistes con sus manos, ahora el recuerdo posterga la carcajada. Soy el nombre falso ante todos, porque si he de hablar con la verdad, confieso ahora que mi nombre es el Barrio. A donde vuelvo los días todos. Nomás para abrir la puerta de mi boca sin dientes en esos años de tropezones y cuetes en el cielo. (c.s.)... (... continúa) Había una hamaca. Era el ritmo a la par del canto de la codorniz. Fortachón el nogal sostenía mi cuerpo. Mi madre bailaba entre los surcos quitando de su frente el sudor y de la lechuga la maleza. Había abejas. Y la miel la untaba en el chupón aquel de manta que diestro hundía en mis encías. Brincaban mis ojos agrios de polvo y sol. Abotagados siempre. Una esfera al punto de reventar. Era la gracia del horizonte que me contaba con sus colores la vida detrás del mar. En la ciudad aprendí que el corazón del ave se puede encarcelar. Y mutilar las raíces porque la modernidad cobra importancia. Sobre el río donde bebí los primeros chapuzones existe ahora el concreto ahogando la arena. (c.s.)
Para mucha gente es evidente que el escritor debe escribir la verdad, es decir, no debe rechazarla ni ocultarla, ni deformarla. No debe doblegarse ante los poderosos, no debe engañar a los débiles. Pero es difícil resistir a los poderosos y muy provechoso engañar a los débiles. Incurrir en la desgracia ante los poderosos equivale a la renuncia, y renunciar al trabajo es renunciar al salario. Renunciar a la gloria de los poderosos significa frecuentemente renunciar a la gloria en general. Para todo ello se necesita mucho valor.
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